Ante ti la hija del Caos, que no supo organizar sus huesos.
Zozobra dispersa del mundo delirante,
imagen pegada a hilvanes, grapada a pedazos.
Ni mente ni cuerpo, sino todo en movimiento.
Átomos inconexos con sentido…
sentir la órbita del desorden en torno a las preguntas
a millones de años luz de la Nada.

Ante ti la hija del Todo, que no supo retener los tiempos.
Nostalgia amontonada del mundo inexistente,
deseo versus indiferencia arrastrándose desde el núcleo.
Ni tiempo ni espacio, solo ilusionismo acordado.
El sentido que da creerse centro…
sentir la protección de la última superficie
a trece mil ochocientos millones de años luz…
de la nada.

32Personas alcanzadas

5Interacciones

Se empeñan en buscar sobre mis hombros y encuentran solo un fantasma. No habita ahí mi cabeza. Ella se amanceba con mi alma, comparten lecho en el infierno de los soñadores.

NO SER parte. Aparte.

NO SER nada,

SER Éter,

SER universo en llamas

y temblar de FRÍO.

SER de nadie

y mendigar soledad.

SER a las multitudes

ronchas y estornudos.

SER incomprendida

sin querer despejar la ecuación.

…Desear más desear

nunca dio exacto.

Vivir encerrada en una plegaria

de dioses sin oídos

para que nadie

llame a la puerta.

…Perdonen si me declaro agnóstica.

A más lleno, más oquedad;

tampoco la Física es lo mío.

De nada sirve

llamarme por mi nombre…

yo vivo espaldas al sonido,

y ni siquiera sé si existo.

En vano es buscar la compañía

de una mera silueta,

una sombra,

una mentira entre rejas,

que siempre quiso SER aire.

Eyacula tu seso en papel antiguo
con pluma jadeante.
Se estremecen los poros de la tinta
al rozar la comisura de tu prosa
en verso eréctil.

Venus que busca en tu monte
orgasmos de rimas virginales,
serpenteando los precipicios
del alma y de la mente,
masturbando la consciencia.
Encuentros secretos de besos sin boca,
de tacto sin mano.

Y luego declamar en cuerpo ajeno
tus versos sudorosos.
Y luego brindar por el éxtasis
y el morbo compartidos
a la luz de tu libre desvergüenza.

Y luego emborracharse de coincidencias,
de cómplices placeres,
de reír a carcajadas hurgando
en los rincones que ya no están ocultos.
Y beber hasta quedar saciados
el brebaje de Afrodita.

Yo invito… ¡poema para dos!

«En el principio era el Verbo,

y al Verbo lo mataron los puntos finales»

El verdugo

Al final,

cuando todo es ulular de vacíos,

solo quedan las palabras,

que escapan

entre las rejas de lo imposible.

Al final,

cuando el final no ha hecho

más que empezar,

el viento huye por las rendijas

de la deconstrucción.

Al final,

cuando parece que todo

es un pretérito imperfecto de mierda,

lo imperfecto se viste de necesidad

y el escaparate, de sonrisas.

Al final,

cuando lo falso es bocanada de oxígeno,

y la vida un sueño

de pájaros con plumas sintéticas,

los espejos escupen dióxido de carbono.

Al final,

cuando el teatro mágico

“solo para locos”

demuestra que estabas en lo cierto,

los escombros se derrumban de verdades.

Al final,

cuando todo era mentira,

cuando todo eran principios

sin finales,

cuando todo era silbido

que rechina,

cuando todo eran esperas

para nada;

cuando mires y no veas el final…

Ahí,

pon ahí el punto,

el final,

el se acabó,

el que todo lo resume,

el que solo es el final

de un simple párrafo,

de una frase,

de una historia.

Porque al final,

los finales no son más

que una convención gramatical

que tú no decidiste.

¡Romper las reglas!

Eso será lo que

al final te distinga

del común de los finales.

SoñARTE o el arte de soñar;

sacar escobas encantadas

de la chistera de la luna.

Una bruja

Tú que le hablas a la noche
entre los pliegues de un susurro.
Desdoblas historias flotantes,
arrancas pellizcos al subconsciente,
agotado de berrinches.
Tú que reptas, vuelas, cantas,
gritas, nadas,
añades cerdas a tu escoba en cada luna.
Llueves estrellas sobre el estío.
Riegas con soles tu invierno.
Tú que te hundes
en el regazo alborotado del deseo,
te desprendes de tu clara madrugada.

Dueña,
señora,
maga,
loca,
bohemia,
niña,
mujer,
libre,
soñadora.

MaraÑa de uÑas ponzoÑosas,
araÑas las entraÑas
de los aÑos teñidos de aÑil.

Haces aÑicos, huraÑa,
el presente que extraÑo,
el futuro aÑorado
—engaÑoso es el maÑana—.

BaÑas con sangre, con saÑa,
cuanto empeÑo mi puÑo,
firme o trémulo,
desnudo de hazaÑas,
seÑala.

ExtraÑo muÑón
de puÑal cercenado
tu llanto sin eÑe,
tu paÑo sin LÁGRIMAS.