Infancia(copla de arte mayor)

Qué serio aquel hombre que no fue inocente,

qué tristes los parques sin gritos de infantes,

qué absurdo ser vieja sin ser niña antes.

Qué pena una vida sin juego demente.

Que un arroyo seco da una seca fuente

y el juego y la risa son para mojarse

como hacen los niños sin miedo a mancharse

con pueril pureza sincera y de frente.

A la flor del naranjo

Qué sutil el aroma de nuestros besos furtivos

de callejuelas en flor.

Pero si de mí te alejan

¡qué violenta tu ausencia!

Quisiera haber sido yo,

para ponerte a salvo del olvido,

quien robó la primavera.

Y bordar tu rostro blanco

y escribir nuestras consignas

y tu código de honor

en pétalos por bandera.

Proteger la levedad de tu sino

de este absurdo mes de marzo

que ha parado su reloj.

Voy a volverme la flor del naranjo

y a escaparme de esta guerra,

y a desprenderme de ramas y raíces.

Voy a pegar tu libertad conmigo

para posarme en la solapa del poeta.

Voy a nacer por ti otra vez más fuerte

y a crearte como un dios.

Y seré tu centinela

para que existas a pesar de los designios

,y no vuelvan a decir las gentes

que el azahar no tiene quien lo huela.

Cubierta de espinas

Lo siento, no quepo en tu silueta,

estoy cubierta de espinas.

¡No, no lo siento en absoluto!

No quepo en tu silueta ni en ninguna otra.

Ni siquiera me siento cómoda

cuando mi sombra me toma las medidas.

No quiero ganarme la vida como arcilla o como agua.

Estoy cubierta de espinas.

No pido respeto, ¡lo exijo!

Para mí y para todos…

¡No, para todos no!

Hay monstruos con piel de cordero.

¡Hipócritas! ¡Blasfemias vivientes!

Tengo sitio para el amor,

tengo sitio para el rencor,

tengo sitio para el odio.

Estoy cubierta de espinas.

¡No, no quepo en tu silueta!…

Está cubierta de espinas.