En la poesía, como en los sueños, todo se confunde y nada es lo que parece.
Caer en la vigilia de los vivos
y en la desierta mañana aún no nacida
solo estamos solas cara a cara
la luna emborronada entre las nubes
difuminando mi lucha
y un estallar de plumas salvajes
frías y ligeras esparcidas
que dibujan en mi pecho alas
de besos derretidos
al sol de mi entusiasmo.
Y la enredada vigilia de los vivos
calza mis pies que se deslizan
desnudos y silentes sobre el incierto
mutismo enloquecido de la noche.
.
Aquella mañana de sábado se maquilló más de lo acostumbrado, ¡la ocasión lo merecía! Su pelo recién lavado y cuidadosamente recogido en un moño alto delataba la altura de sus ambiciones y esperanzas. ¡Esta vez nada ni nadie se interpondría entre ellos!
Miró con desprecio el teléfono móvil de él que reposaba sobre la mesita junto al sofá, lo cogió con disimulo, subió a su habitación, abrió la ventana y lo lanzó con todas sus fuerzas. ¡Listo!
—Hoy te quedarás jugando conmigo, papi. ¡Mira lo guapa que me he puesto para ti!
las palabras no consuelan.
La música, cuchillas afiladas
en el desierto de mis venas.
Mis ojos son diluvio de cielo enfurecido.
La saña de este dolor
bebe la sangre que mi pulso pierde a raudales;
salta sobre la tumba, aún palpitante,
de un corazón que agoniza.
¡Infamia! ¡Tormento desquiciado
que inhala mi aliento y abduce todo sentido!
Grito, alarido infernal que abrasa mi garganta
y enmudece al toparse
con el silencio vacío que has dejado.
Sola, muy sola sin ti.
Pozo sin final, intrincado laberinto
de sombras que se burlan.
Las palabras no consuelan ni saben decir.
cuando todo vuelva a ser vacío.
Te harás hueco de nuevo
y buscarás tu fuente en mi verbena.
Hastiado de reojos,
querrás hundirte una vez más
en mi mirada.
Te harás pasos que redundan
para buscar los pies desnudos.
Querrás hacerme camino
que se estrena…
…Y para entonces
los relojes se habrán cansado
de retener el tiempo,
de ser el dique de tus caprichos.
Se harán cascada las agujas
de los tiempos,
cayendo sobre ti para aplastarte.
Inundará tus súplicas
mi balsa de dos remos,
que no querrá parar a socorrerte,
que irá corriente abajo
sin sonrisa.
Te haré apretar los dientes y los puños,
por no haber apretado mi cintura.
Caeré arrepentida en tu pecado
por no saber pecar como merezco.
Se hará pesada losa insoportable
la calma que hoy desplaza nuestros planes.
Tendrás días de cemento y añoranza,
se hará gris el verdor de mis pulmones.
Y yo respiraré con asistencia,
como siempre,
de sueños y esperanzas,
que no sabrás tejer tú sin mis dedos.
Y déjame avisarte,
ya no estaré cuando regreses.
Y déjate avisar sin más rodeos…
Brindo con café por lo breves que fuimos,
por el poso que dejaste en mi memoria,
por aquel vuelo interminable en el que
nuestras canciones y tú erais mi único
equipaje…
Por el adiós que nunca nos dijimos.
Una tarde de café
le robó el sueño a tu noche,
cargada de ausencias.
Canciones como fantasmas,
acordes en pena vagando sobre tus cuerdas.
Rimas errantes buscando descanso eterno.
Cama con espinas,
luna de tequila y musas con resaca.
Diste a luz aquella noche
el principio del final,
ataste tu nudo a mi garganta.
Fuimos solo un relato inacabado,
risas de cafeína en tazas rotas.
Mi voz servida en tu guitarra,
un rato que acaba pronto
y no muere nunca.
Tu canción de despedida escrita
en mis ganas de quedarme…
un abrazo con puntos suspensivos.
Quiero hacerme silencio,
la caricia de la brisa esquiva.
Sutil fragancia
de jazmines y azahares
quiero ser.
Melodía en sordina
de una nana a medianoche.
El sonido del rocío
al caer sobre la hierba;
arpegio que arrancan
los dedos del viento
a una tela de araña.
Quiero hacerme verdad
que no se predica;
eterna huella sobre barro
de tiempo inmortal
que grita en voz desnuda
la elocuencia del silencio.
Qué bonica la teoría, tan estructuradita ella; con sus puntos, sus comas, sus párrafos separados por espacios, su esmerada caligrafía.
Qué elocuentes los consejos cargados de buenas intenciones y palmaditas en la espalda (¡sí se puede!).
¡Da gusto!
Qué puñalada trapera la práctica… ¡Ay la práctica! Plagada de tachones, incoherencias gramaticales y desaguisados semánticos. Nada de releer ante la duda, te llevas el bofetón antes de que reacciones.
Sin tiempo para consultar el manual o preguntar al sabio consejero, te ves a solas con esas monísimas vocecitas enfrentadas sobre cada uno de tus hombros.
Aun así, mejor practicar con una buena base teórica. Al fin y al cabo la improvisación se alimenta de todo lo que encuentra dentro de nosotros.
