En la poesía, como en los sueños, todo se confunde y nada es lo que parece.
Qué serio aquel hombre que no fue inocente,
qué tristes los parques sin gritos de infantes,
qué absurdo ser vieja sin ser niña antes.
Qué pena una vida sin juego demente.
Que un arroyo seco da una seca fuente
y el juego y la risa son para mojarse
como hacen los niños sin miedo a mancharse
con pueril pureza sincera y de frente.
¿Qué compro? ¿Para qué lo compro? ¿Dónde ha sido elaborado/recolectado? ¿Bajo qué condiciones laborales y medioambientales? …
Los eslabones de la cadena productiva y de comercialización están manchados muchas veces de vulneración de derechos, trabajo infantil, sobreexplotación de recursos naturales y contaminación ambiental.
En un mundo globalizado y mercantilizado, la justicia social, económica y medioambiental pasa por la ética en las relaciones comerciales.
Comprar un producto que ha sido fabricado a muchos miles de kilómetros y dejar de comprarlo a los productores de mi entorno inmediato, ¿a quién perjudica?, ¿a quién beneficia?, ¿cuáles son las consecuencias ecológicas de tales desplazamientos?
Ahora que tanto usamos el verbo “empoderarse”, vamos a empoderarnos de nuestro propio consumo, compremos con cabeza y buen criterio. Dejemos de ser “consumi-dores” pasivoinfantiloides caprichosos para convertirnos en “consumo-actores” responsables. Por ética y por justicia.
Qué sutil el aroma de nuestros besos furtivos
de callejuelas en flor.
Pero si de mí te alejan
¡qué violenta tu ausencia!
Quisiera haber sido yo,
para ponerte a salvo del olvido,
quien robó la primavera.
Y bordar tu rostro blanco
y escribir nuestras consignas
y tu código de honor
en pétalos por bandera.
Proteger la levedad de tu sino
de este absurdo mes de marzo
que ha parado su reloj.
Voy a volverme la flor del naranjo
y a escaparme de esta guerra,
y a desprenderme de ramas y raíces.
Voy a pegar tu libertad conmigo
para posarme en la solapa del poeta.
Voy a nacer por ti otra vez más fuerte
y a crearte como un dios.
Y seré tu centinela
para que existas a pesar de los designios
,y no vuelvan a decir las gentes
que el azahar no tiene quien lo huela.
La poesía necesita estar enamorada
para ser poesía…
Enamorada
de la vida, del oxígeno, del canto de los pájaros.
Del amante, de la amiga,
de la calma, del silencio, de la música,
de las miradas, de la risa,
del sol cuando nace y cuando muere.
Del hijo, del deseo, de la nostalgia,
de la rabia, del coraje, del hambre por hacer justicia.
La poesía necesita estar enamorada porque
la poesía es pasión,
es el hervir del sentimiento,
la sublimación de los sentidos.
La poesía necesita estar enamorada,
encontrar el erostimo en lo prosaico.
La poesía necesita estar enamorada para ser poesía,
sin importar si es o no correspondida, porque
la poesía se alimenta,
no de realidades,
sino de sueños, de incendios
y de fantasmas.
¡Qué contentos están los pájaros!
Gris y espesa la mañana,
la brisa fina y delicada.
El cielo, confinado en sus alturas,
juega a ser el mar bravío.
La luna, perpleja ante la extraña calma,
asoma medio cuerpo
por la ventana del alba.
Yo insignificante ni siquiera estoy aquí.
¡Pero qué contentos están los pájaros!
Caer en la vigilia de los vivos
y en la desierta mañana aún no nacida
solo estamos solas cara a cara
la luna emborronada entre las nubes
difuminando mi lucha
y un estallar de plumas salvajes
frías y ligeras esparcidas
que dibujan en mi pecho alas
de besos derretidos
al sol de mi entusiasmo.
Y la enredada vigilia de los vivos
calza mis pies que se deslizan
desnudos y silentes sobre el incierto
mutismo enloquecido de la noche.
.
Aquella mañana de sábado se maquilló más de lo acostumbrado, ¡la ocasión lo merecía! Su pelo recién lavado y cuidadosamente recogido en un moño alto delataba la altura de sus ambiciones y esperanzas. ¡Esta vez nada ni nadie se interpondría entre ellos!
Miró con desprecio el teléfono móvil de él que reposaba sobre la mesita junto al sofá, lo cogió con disimulo, subió a su habitación, abrió la ventana y lo lanzó con todas sus fuerzas. ¡Listo!
—Hoy te quedarás jugando conmigo, papi. ¡Mira lo guapa que me he puesto para ti!
las palabras no consuelan.
La música, cuchillas afiladas
en el desierto de mis venas.
Mis ojos son diluvio de cielo enfurecido.
La saña de este dolor
bebe la sangre que mi pulso pierde a raudales;
salta sobre la tumba, aún palpitante,
de un corazón que agoniza.
¡Infamia! ¡Tormento desquiciado
que inhala mi aliento y abduce todo sentido!
Grito, alarido infernal que abrasa mi garganta
y enmudece al toparse
con el silencio vacío que has dejado.
Sola, muy sola sin ti.
Pozo sin final, intrincado laberinto
de sombras que se burlan.
Las palabras no consuelan ni saben decir.
cuando todo vuelva a ser vacío.
Te harás hueco de nuevo
y buscarás tu fuente en mi verbena.
Hastiado de reojos,
querrás hundirte una vez más
en mi mirada.
Te harás pasos que redundan
para buscar los pies desnudos.
Querrás hacerme camino
que se estrena…
…Y para entonces
los relojes se habrán cansado
de retener el tiempo,
de ser el dique de tus caprichos.
Se harán cascada las agujas
de los tiempos,
cayendo sobre ti para aplastarte.
Inundará tus súplicas
mi balsa de dos remos,
que no querrá parar a socorrerte,
que irá corriente abajo
sin sonrisa.
Te haré apretar los dientes y los puños,
por no haber apretado mi cintura.
Caeré arrepentida en tu pecado
por no saber pecar como merezco.
Se hará pesada losa insoportable
la calma que hoy desplaza nuestros planes.
Tendrás días de cemento y añoranza,
se hará gris el verdor de mis pulmones.
Y yo respiraré con asistencia,
como siempre,
de sueños y esperanzas,
que no sabrás tejer tú sin mis dedos.
Y déjame avisarte,
ya no estaré cuando regreses.
Y déjate avisar sin más rodeos…
Brindo con café por lo breves que fuimos,
por el poso que dejaste en mi memoria,
por aquel vuelo interminable en el que
nuestras canciones y tú erais mi único
equipaje…
Por el adiós que nunca nos dijimos.
Una tarde de café
le robó el sueño a tu noche,
cargada de ausencias.
Canciones como fantasmas,
acordes en pena vagando sobre tus cuerdas.
Rimas errantes buscando descanso eterno.
Cama con espinas,
luna de tequila y musas con resaca.
Diste a luz aquella noche
el principio del final,
ataste tu nudo a mi garganta.
Fuimos solo un relato inacabado,
risas de cafeína en tazas rotas.
Mi voz servida en tu guitarra,
un rato que acaba pronto
y no muere nunca.
Tu canción de despedida escrita
en mis ganas de quedarme…
un abrazo con puntos suspensivos.
